Дорога

Как сказал философЪ -наша жизнь-дорога,
По краям параша-а кругом ухабы
Мы идем согнувши, головы немного
А над нами ветви придорожных грабов
А еще сказал он-наша смерть незримо
Поджидая срока-не проходит мимо
Дайте булку хлеба моему соседу
Он меня за это-отошлет на небо
Мы в строю с ним вместе… Оба голодаем

Только я о хлебе, ничего не знаю
Он же знает, бедный, истечет слюною…
Дайте ему хлеба… Черт со мною…
Мой отряд уходит, я лежу в ухабе…
Надо мною ветви тянут к небу грабы…
Шум дождя стирает чавканье подметок
Занят я на небе перебором четок.
Рыба.

Leave a Comment

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *